Palabras desde el Limbo

El silencio se ha convertido en una de las más Bellas Artes y su importancia no deja de crecer en esta época ruidosa.

En este tiempo dominado por la infame charlatanería de periodistas, políticos, expertos y funcionarios, en esta sociedad que se llama a sí misma de la información y de la comunicación, el arte del silencio es cada vez más necesario, aunque sus efectos sean sutiles.

Además, las obras maestras del silencio, las que callan con mayor elocuencia, esas no requieren comentario y sólo pueden gozarse en silencio.

Tal vez sea esa una de las razones por las que son tan poco conocidas. Y, por lo tanto, tan poco escuchadas.

Excepto en el limbo, donde se calla con muchísima elocuencia.

 

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Ya sabéis que el lenguaje de los expertos, los políticos y los periodistas es oscurantista. Literalmente ennegrece los ojos. Y nos hace ciegos.

También sabéis que casi todas las imágenes de nuestro tiempo son publicitarias. O bien venden algo, o bien se venden a sí mismas. Imágenes con segundas intenciones, es decir, impuras, interesadas, inválidas como imágenes.

Por eso aquí, en el limbo, necesitamos imágenes detrás de las cuales no haya nada. Imágenes que no quieran explicar, ni adoctrinar, ni conmover, ni enseñar. Imágenes que no trasporten otra cosa que a ellas mismas. Entonces, ellas mismas, las imágenes, serán una enseñanza.

 

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Dar amor, lo sé. Pero no funciona.

Mostar piedad, lo sé. Pero no funciona.

Eliminar el Yo, lo sé. Pero no funciona.

Acabar con el deseo, lo sé. Pero no funciona.

Poner la otra mejilla, lo sé. Pero no funciona.

Vivir el hoy (y no el mañana ni el ayer), lo sé. Pero no funciona.

¿Qué hacer, entonces? No lo sé.

Y no funciona.

 

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Aún oigo resonar dentro de mi esta vieja cantinela:

“Polvorón, polvorón que estás en mis manos, en mis manos está el polvorón…”.

Niños y niñas jugábamos en corro, con las manos juntas y extendidas, esperando turno, esperando que aquel que desde el centro entonaba la canción, hendiese con sus manos también juntas, las nuestras, con el ademan de dejar caer algo dentro de ellas (un anillo, una goma de borrar, una piedra…). Recuerdo que   solamente uno, afortunado, recibía el objeto y debía  mantener el secreto para no ser descubierto. Y si una vez terminada la vuelta nadie descubría al portador del objeto, éste se situaba en el centro del corro y empezaba una nueva ronda. Hoy, en Contrabanda, desde el 91,4 de la F.M.,  en este programa dedicado a los secretos, nos gustaría repetir ese  juego con vosotros cambiando, eso sí, aquella melodía por la sintonía de Palabras desde el Limbo

 

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Al oír la noticia de que  los vencejos, de noche, vuelan dormidos a gran altura, nos conmovió saber que todavía existen seres para los que el sueño y el vuelo siguen siendo una misma cosa.

Y por ahí vamos, o tratamos de ir, en este programa tan inútil como el sueño volador (o el vuelo soñador) de los vencejos.

Además, cuando nos hemos enterado de que los vencejos también copulan mientras vuelan, o también vuelan mientras copulan, nuestra admiración por ellos se ha hecho aún mayor.

 

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A veces, a causa de una piscina, toda la naturaleza circundante se torna insustancial. Los pijos construyen una piscina junto al mar y todo, incluso el mar, se convierte en estúpido.

Desde luego, sabemos del desvalimiento que todas las personas esconden detrás de su cargante y estúpida apariencia. Y lo que nos pasa es que nos dan ganas de exigir otra apariencia.

Pero hay veces en que una cerilla encendida anula algo del frío habitual del universo. Y en que el gesto de un niño compensa la fealdad de casi todo.

 

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En el diálogo de cada cual consigo mismo, el interlocutor ha recibido nombres bien diversos. Se le ha llamado alma, conciencia, sujeto, yo, uno mismo y tantos otros nombres siempre excesivos e insuficientes. ¿Cuál podría ser entonces la palabra con la que nombrar nuestra relación con la imagen que el espejo nos devuelve? ¿Cómo podríamos llamar a nuestros tratos con ese otro que cada cual es para sí mismo? Hoy, aquí, en palabras desde el limbo, vamos a llamarlo “soledad�.

 

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Me acuerdo de algunas experiencias sexuales precoces y de las rodillas desolladas.

Estoy convencido de que el sexo es ahora mucho mejor que entonces, pero echo de menos las rodillas desolladas.

 

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La llevaba tan incrustada en la conciencia que, al parecer, me pasé los primeros años de colegio convencido de que todas y cada una de mis profesoras eran mi madre disfrazada. En cuanto sonaba el timbre de salida, echaba a correr hacia casa e iba todo el camino preguntándome si llegaría a tiempo para pillar a mi madre antes de que volviera a transformarse. Pero siempre, invariablemente, la encontraba en la cocina, convertida otra vez en mi madre, preparándome un vaso de leche con galletas. La consecuencia de esta fantasía sobre los poderes de mi madre fue que me volví honrado. Como podéis comprender, no tuve otra elección. Como dios, ella estaba en todas partes y lo veía todo.

 

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